Otro jueves a la tarde en que tengo que reunirme con mi grupo
terapéutico. Sí, quizá impulsada por mi entorno estoy yendo. Es que no
me entienden. Obviamente que te extraño. Quisiera que estés conmigo,
como al principio… aunque ahora sé que las cosas cambiaron un poco.
Hoy, me pidieron que escribiera una carta para despedirme de vos. Pero no me comprenden, es imposible.
En
mis años mozos,
te conocí dirigiendo la orquesta, te miré y estabas al
lado mío. Cada nota que toco con mi violín hace que aparezcas sonriendo
socarronamente parado desde el balcón. Levanto la vista para empezar a
hablarte y con un gesto vago me decís que siga tocando.
Para que realmente te vayas, tendría que quemar este instrumento y matar una parte mía. No puedo. Y no quiero.
Nuestras charlas por la mañana, tus quejas por mis mates amargos, el olor a tabaco…
Me
acuesto a la noche, y al despertar al día siguiente las cenizas de tus
cigarrillos están en el borde de la ventana. Siempre cenizas nuevas que
limpio, y aparecen otra vez.
Vuelvo a tocar, ahora más que nunca porque eso te trae hasta mí.
Sí,
el grupo terapéutico. Buscaré alguna canción vieja, la transformaré en
carta y diré que la escribí yo, que “estoy curada”. Aunque en realidad,
vos y yo lo sabemos, nos encontramos todos los días, a cualquier hora,
entre las cuerdas de mi violín.
Ana Clara Zabala
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